Pitas

Escribía deprisa, tanto que la tinta de la pluma apenas podía seguirle. Tenía la convicción de que si lograba apurar la cuartilla antes de que el minutero alcanzara el cinco, alguna grata sorpresa le esperaría al día siguiente. Esta táctica le había funcionado en varias ocasiones. Un día logró beberse medio litro de zumo de tomate en cinco segundos, un récord que le permitió encontrar unos zapatos de su talla, unos mocasines de piel marrones, veinticuatro horas después. En otra ocasión, fue capaz de aguantar dos minutos y medio sin respirar, y la recompensa fue encontrar asiento durante todo el trayecto que le conducía a su trabajo; desde Congosto a Iglesia, nada menos que veinte estaciones.

Por eso, sabía que si esa noche conseguía apurar la cuartilla, algo bueno le depararía el día siguiente. ¿Y qué estaba escribiendo? Ni lo sabía si quiera. Sólo miraba de soslayo la manecilla cada vez más cerca del cinco... Unas pocas líneas más y habría terminado. Diez segundos y cinco centímetros de papel en blanco por rellenar. Cinco segundos. Cuatro palabras más… Y lo consiguió. Dos segundos después de terminar la cuartilla, el minutero llegaba a su meta.

Exhausto y feliz, observó perplejo lo que acaba de escribir: “harina, levadura, huevos, azúcar, mantequilla y una pizca de sal es todo lo que necesitas para hacer unas deliciosas tortitas. Harina, huevos y una pizca para las deliciosas tortitas. Harina de tortitas. Tortitas. Tortitas. Tortitas. Titas. Titas. Palomitas, pitas, pitas de maíz. ”

Mentira

Tiritas mientras te maldices por no saber distinguir las estrellas fugaces de los aviones en altos vuelos. No consigues sacudirte el disfraz con el que te vistieron y en el que hoy apenas te reconoces. Sólo una lentejuela amarilla te evoca lo que fue y jamás será, un universo infinito olvidado en la mentira.

Nos demuestras que con paciencia y perseverancia podemos llegar a cumplir nuestros sueños, tal y como tú lo has hecho. ¿Nos veremos prontito? Muchas felicidades :).

Empezar

Renunciar a las cosas es menos difícil de lo que se cree: todo está en empezar. Una vez que has logrado prescindir de algo que creías esencial, adviertes que puedes pasarte también sin alguna otra cosa, y luego aún sin otras muchas cosas. Aquí estoy pues recorriendo esta superficie vacía que es el mundo.

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Si una noche de invierno un viajero

Italo Calvino

No existen palabras que puedan explicar lo que significas para mí. Te he escrito mil veces que te quiero mucho porque creo que haciéndolo, salvo la barrera que a veces nos separa. Y funciona porque cada vez te siento más cerca, lanzando señales de luz para que no me resquebraje. Gracias por ser como eres, pequeña esquimal. Muchas felicidades :).

Felicidades

Gracias por estar ahí siempre, linda, por tus bromas absurdas y por tu absoluta confianza y complicidad, que me reconfortan en tantas situaciones (como en los momentos "sacrificados" de la noche, bebiendo cosas que odiamos, dibujando sonrisas y pasando frío... :P).

I love you so

Dita

Dita se rió:
Yo no soy suya, y nunca lo he sido, y él no es mío,
y además tienes que entender
que eso son sólo etiquetas. Cada uno es de sí mismo.
Siento aversión hacia todo lo que es fijo.
Es mejor dejar que todo fluya. La pena
es que también eso es de hecho una idea fija.
Definimos: nos complicamos. Mira,
el agua está hirviendo (...)

El mismo mar
Amos Oz

Todavía

Todo había ocurrido demasiado rápido, tanto que todavía tenía trocitos de escarcha en las solapas de su chaqueta. Pensaba que de ella sólo quedaba eso, pero cuando llegara a casa y se desnudara para tomar un baño, vería reflejada en el espejo una profunda cicatriz todavía sangrante, a la altura del corazón. Ella se lo había arrancado para tirarlo después a una alcantarilla.

Como todas las mañanas, salió al balcón del dormitorio y allí permaneció unos minutos. Los naranjos de la huerta de enfrente apenas eran visibles porque la niebla era la dueña indiscutible del campo a esa hora de la mañana. En un segundo plano, sobresalía imponente el Monero. Al monte que flanqueaba Villafresca al norte no había forma de ocultarlo. Al observarlo, Martín siempre recordaba sus excursiones domingueras con Josefina y Luis, sus primos, cuando los tres tenían poco más de siete años. De niños disfrutaban subiendo aquella montaña de granito y roca caliza. No utilizaban la cañada de los pastores y vaqueros. A ellos les encantaba trotar entre las piedras y los arbustos, descubriendo madrigueras y cazando lagartijas. Tras varias horas de caminata, el trío coronaba la cima, donde un prado salpicado de amapolas les daba la bienvenida. Y allí permanecían tumbados hasta que, a lo lejos, escuchaban el replicar de las campanas avisando del comienzo de la misa de siete, cuando decidían volver a casa.

Summer rain

¿Saben lo que es la lluvia de verano?

Primero, la belleza pura horadando el cielo de verano, ese temor respetuoso que se apodera del corazón, sentirse uno tan irrisorio en el centro mismo de lo sublime, tan frágil y tan pleno de la majestuosidad de las cosas, atónito, cautivado, embelesado por la magnificencia del mundo.
Luego, recorrer un pasillo y, de pronto, penetrar en una cámara de luz. Otra dimensión, certezas recién formadas. El cuerpo deja de ser ganga, el espíritu habita las nubes, la fuerza del agua es suya, se anuncian días felices, en un renacer.
Después, como a veces el llanto, cuando es rotundo, fuerte y solidario, deja tras de sí un gran espacio lavado de discordias, la lluvia, en verano, barriendo el polvo inmóvil, crea en las almas de los seres una suerte de hálito sin fin.

Así, ciertas lluvias de verano se anclan en nosotros como un nuevo corazón que late al unísono del otro.

La elegancia del erizo

Muriel Barbery

(*Gracias, Dani, por acercarme a Renée, Paloma y el señor Ozu)

Jardín Seco (1969)
Fernando Zóbel

A dos mil millones de años luz te deseo muchas felicidades, pequeño :)

Gracias por tantas cosas pero, sobre todo, por seguir ahí después de tantos vaivenes. FELICIDADES :)