La candente mañana de febrero en que Beatriz Viterbo murió después de una imperiosa agonía que no se rebajó ni un solo instante ni al sentimentalismo ni al miedo, noté que las carteleras de fierro de la Plaza Constitución habían renovado no sé qué aviso de cigarrillos rubios; el hecho me dolió, pues comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella y que ese cambio era el primero de una serie infinita.

El Aleph
Jorge Luis Borges

-

_

Felicidades, sin más. Besito :)

La vrai vie est ailleurs

Arthur Rimbaud

(José Saramago va más allá y opina que "le vrai moi est ailleurs")

Bray (Irlanda). Fotografía de Mary Keogh

Sometimes

A veces, cuando la nieve es tan abundante que troncha las ramas de los abetos, me sorprendo pensando en ti. No te pedí que huyeras pero de nada sirve ya pensar en lo que pudimos haber sido (tú, funámbulo y yo, una exploradora). Ahora sólo queda tu aroma archivado en uno de mis anaqueles y tu risa en otro, separados, porque juntos podrían resultar letales.

(Ilustración de Antonio J)

Humo

¡Si pudiera dejar de pensar! Intento, lo consigo: me parece que la cabeza se me llena de humo… y vuelve a empezar: “Humo… no pensar… No quiero pensar. No tengo que pensar que no quiero pensar. Porque es también un pensamiento”. ¿Entonces no se acabará nunca? Mi pensamiento soy yo, por eso no puedo detenerme. Existo porque pienso… y no puedo dejar de pensar.

La náusea
Jean-Paul Sartre

Next time

La próxima vez que te vea efectuaré un recuento de todas tus pecas. “Te vas a aburrir, tengo muchas”, susurraste con una sonrisa pícara, de medio lado, cuando te lo propuse aquella noche. Compraré una botella de sirope de fresa para no perderme en la cuenta. Cada peca que haya contado la teñiré de rosa y así podré hacer un cálculo exacto de todos tus puntos cardinales. Y después, que mi boca decida.

Océano perdido

“Envejezco...” Envejecía si en la mera acción ya no encontraba su alimento. Le sorprendió descubrirse a sí mismo reflexionando sobre problemas que nunca se había planteado. Y sin embargo volvía hacia él, con un murmullo melancólico, la masa de las dulzuras que siempre había apartado: un océano perdido.
“¿Todo eso entonces está tan cerca...?” Comprendió que había retrasado poco a poco hacia la vejez, para “cuando tuviera tiempo”, lo que hace dulce la vida de los hombres. Como si realmente se pudiera tener tiempo alguna vez, como si se obtuviera, en el extremo de la vida, esa paz venturosa que se imagina. Pero no hay paz. Quizá ni siquiera hay victoria. No existe la llegada definitiva de todos los correos.

Vuelo nocturno
Antoine de Saint-Exupéry

Tren

“Sabe a hierro y a sangre”, pensaba mientras su boca trepaba por su pecho. No conseguía recordar cuándo fue la última vez que saboreó ese gusto amargo y gris. Sólo le llegaban imágenes de ferrocarriles y sollozos de niños. Retazos de un ayer difuso que se mezclaban con un presente demasiado perfilado e intenso.
-¿Dónde estás?- le preguntó de repente en un susurro húmedo.
-En un tren- contestó mordiéndole la boca para escapar por fin de la laguna de fotogramas en blanco y negro.

_

_

Corre

No tirites,
mmmno llores,
mmmmmmno llames,
mmmmmmmmno escribas,
mmmmmmmmmmmno hables,
mmmmmmmmmmmmmmno grites,
mmmmmmmmmmmmmmmmmno supliques,
mmmmmmmmmmmmmmno mientas,
mmmmmmmmmmmno te mientas,
mmmmmmmmno sueñes,
mmmmmmno te apagues,
mmmcorre,
CORRE

Gracias por tantas cosas pero, sobre todo, por seguir ahí después de tantos vaivenes. FELICIDADES ;)