Sur

Charmaine Olivia

Nuestra historia terminó como un día se modifican los paisajes. De golpe y para siempre.

EL SUR: instrucciones de uso
Silvia Nanclares (2011)

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Anka Zhuravleva.

No soy estratega.
Respiro como el jabón líquido de manos,
solo si me aprietas.

Sujeto

María Elina

Me pespunto en el pretérito perfecto simple.

Cronógrafos

Kareena Zerefos

Balanceo rugoso.
A destiempo.
Marzo.
No.
Mayo.
Sin acierto.
Parpadeo brumoso.

Manigua

Seth Fitts

Son cosas que pasan. Eras la ciega vasija, algo con belleza de recipiente y eco de cansancio, o eras la violinista pálida, mucho más blanca que tú misma, el amor en habitaciones asimétricas, el desnudo descarnado de las bombillas, el agua fría que venía a nuestro encuentro en las cocinas deshabitadas, un olor a óleo y vecindad, o el bar con bocadillos antiguos, o aquella melena rubia que tenías, que tenía, ya no tu pelo partido y oscuro, sino un derramamiento de oro y música, un cuerpo largo, blando y enfermo, viajando por mi cuerpo, los tactos de una boca sabia, la destrucción como coito, la ruina de una arquitectura joven, qué oscura fiesta de sangre y luz.

Mortal y rosa
Francisco Umbral

Paisaje

Aron Wiesenfeld

El volcán parecía asustado. Esa mañana había tenido algo de hipo, por primera vez en trescientos años, y no entendía por qué, de repente, los habitantes de la aldea que sostenía en su loma habían comenzado a correr ladera abajo, sin dejar de mirar su cráter de reojo. «La vida de un volcán no es fácil», se dijo y se puso tan triste que comenzó a llorar azufre y lapilli. El llanto era tan fuerte que la efusividad de su erupción se convirtió en explosión, hasta el punto de obligarle a desprenderse de su manto, con todos sus accesorios biológicos, y quedar completamente desnudo. Un cono torcido y mudo.

Ropajes

Raquel J. Alves

Mi piel,
tu alimento.
Tu aliento,
mi miel.